No quiere esperar

Esperando el autobus


Estaba apoyada en un árbol mientras veía como revoloteaba una hoja en el suelo – ocre y con agujeritos que hacían menor su resistencia al viento -. Se había quedado ensimismada con los quiebros y cabriolas que hacía. La encantan ese tipo de cosas tan sencillas.

La calle estaba abarrotada por personas con prisa  que como hormigas se dirigen a mil y un sitio, a mil y una tarea, enfundadas en sus abrigos para no caer enfermas. El mes de febrero había entrado con virulencia y se hacía notar.

Y ella que posa su mirada en el cielo raso, en la luna que de grande que está,  parece que va a precipitar sobre la cabeza de todos aquellos que pasan por allí.

Emite un suspiro que resuena en sus pulmones mientras dirige sus ojos a un lado y a otro en una búsqueda incesante que hace que se le acelere el pulso. Se frota las manos enfundadas en unos guantes rojos de terciopelo, terminando el movimiento justo cuando llegan a la altura de la cadera, quedándose los brazos entrelazados por debajo de los senos.

Pierde la esperanza, se agota la paciencia, se diluye la escasa mueca de sonrisa que quedaba en sus labios. Como las últimas veces…, todo seguirá en silencio al llegar a casa. Como las últimas veces, su admirador secreto no ha tenido la valentía de aparecer y hacer realidad el entusiasmo que le proporciona con cada ramo de flores en la oficina, con cada carta perfumada que le llega los martes, con las cajas de bombones que se apilan en el armario del salón, o con las llamadas a media noche en las que un titubeo inicial deja paso al sonido estridente y repetitivo –tan frío como el tiempo – del pitido.

Ya no va a volver a esperar más. Ha decidido que aquella es la última desilusión que se merece.

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