Poemas para gatos

gato-y-niño


Aquella noche, al calor de la luz tenue de una lámpara de cinco euros del Ikea,  su madre le había leído poemas para que poco a poco se durmiera.

La verdad es que los versos eran malos. Insufribles. Sin pies ni cabeza,  salidos de la co-creación de algún grupo de aventurados de la nueva corriente poética. Basura integral que no hacían ningún bien a la historia de la literatura pero que eran potentes somníferos para un niño de cinco años. Aquel libro no lo regalaban ni con los yogures.

Estiró bien la manta de cuadros blancos y azules. Le arropó hasta las orejas y salió cerrando la puerta con cuidado.

No pasarían más de diez minutos cuando el pequeño abrió los ojos de par en par. Un ruido le había desvelado y procedía de dentro del armario.

Sentía miedo. Se arropó aún más. Se metió debajo de las mantas. Al cabo de unos minutos le costaba respirar así que decidió salir de su escondite.

Volvió a mirar al armario. La puerta ahora estaba abierta.

Aumentó su ritmo cardiaco y le vinieron mil y un pensamiento sobre mil y una cosa mala que le podía suceder en aquel mismo instante. Se volvió a tapar por completo convenciéndose de que, aquella vez, nada ni nadie le haría salir. Habría sido capaz de batir el record mundial de apnea.

Pero notó como algo se deslizaba por la cama de forma lenta, y aquel algo, parecía una mano.

Aquello le trastocó los nervios. Tenía el pánico alojado en la frente.

Respiró profundamente unas cuantas veces y con la valentía por montera salió rápidamente en busca de oxígeno. Fue entonces cuando el gato salió disparado, de un salto,  hacia el suelo y se puso a lamerse su pata izquierda.

De nuevo, su madre lo había dejado encerrado en la habitación.

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