/Ella escribe las canciones/ #10 Se nos va de las manos*]

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Andar, respirar, leer a bocanadas de tabaco negro,

intentar llevar a cabo el suicidio colectivo

tras una pancarta que refleje este nuestro tiempo seco y árido,

drogarnos sin remisión en esta atmosfera decadente,

rimar sin solución de continuidad,

copiar versos de alguna pared en blanco

y envolvernos en una manta,

mientras repetimos mantras a golpe de rosario

intentando que no nos alcance el hombre del saco,

viviendo con el temor de que nuestra edad

nos recuerde que el tiempo se nos va de las manos,

reflejando en nuestro reloj vital

las pocas ganas que nos quedan de pelear,

 

 

esos últimos poemas que de nuestras manos van a brotar.

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